(no subject)

[luar_soll]

Кажется, среди читавших "Трудно быть богом" с самого начала ходило развлечение писать возможные сонеты Цурэна.
Ну дык вот, к нольдо что-то эта идея вдруг прилипла и выдала вот что:

Как лист увядший, падает на душу
Печаль о том, чего уже не будет в мире,
Что мы, отчаявшись, легко все позабыли,
Что не умеем никого не слушать.

Как осень, пурпуром, багрянцем, златом
Огонь встает над городом беспечным,
А впереди - простое слово "вечность",
И нужно не копье. Хотя бы латы.

Как тучи, непрерывно, непрестанно
Безумие идет, губя любимых.
И снова выстрел. Я надеюсь, мимо.
Кто перевязывает раны целым странам?

Прощания миг оказался коротким.
Вино достало. Мне глоток бы водки.