luar_soll | Дневник бескрылого ангела (1). Перо.

Я вертел в руках белое перо. Нечасто такие падают с нашего вечно затянутого тучами, грязно-серого, по-осеннему неприятного неба.
Оно было нездешне чистым, совершенно невозможным. Оно не могло существовать здесь - оно бы просто не выжило. Как не выжил его хозяин. Мне почему-то подумалось, что на ангелов охотятся, в них стреляют, как в перелетных птиц, как в белых лебедей. Ибо перо могло принадлежать только ангелу. Одному из тех немногих...
Последнему?
Будем надеяться, что нет. Будем надеяться, что он жив если не в нашей реальности, то где-то еще.
Одному из тех немногих, кто сохранил способность летать.
- Эндж, что ты там нашел?
Эндж - это я. ЭнДжи, две простых не наших буквы. Все, что осталось от того, кто я есть. Или правильнее будет сказать «кем я был»?
Я был - ангелом.
Вот ее, очаровательной Марго.
Или не был?
Может быть, я всего лишь очередной ее любовник, придумавший эту историю, чтобы развлечь девушку и сам же поверивший в нее? А она - так и не поверила.
- Перо, моя леди. Перо ангела...
- Все эти сказки, - вздохнула Марго. - Когда же ты вырастешь, Энджи, а? Когда поймешь, что сейчас держишь в руках лишь воздух и только воображаешь, что...
- Воображаю, Марго? Это ты слепа! - я сам не ожидал от себя, что вот так закричу на нее. Было время, когда она была для меня - всем. Да, Бог выше людей. Но Хранимый - Бог для Хранителя.
Она отвернулась и зашагала прочь.
Я чувствовал, как рвутся последние нити и заново переживал огонь. Невидимый огонь, сжегший когда-то много... веков? Лет? Месяцев? Посчитать так, по пальцам - кажется, что месяцев, но на кончик пера - не того, что из крыльев, а металлического, от перьевой ручки, и вообще это лишь фигура речи - просится слово «веков»... Невидимый огонь, сжегший когда-то мои собственный крылья.
Если это было. Если я не воображаю, что... Если это моя память.
Последние нити, связывавшие Хранителя с Хранимой, умирали.
А я был по-прежнему жив.