*сотварилось вчера вечером*

[luar_soll]

Я бы хотела написать сказку о Москве. Да нет, не сказку. Сказки уже не нужны, нужна правда, нужна реальность. Я бы хотела рассказать, что для меня кварталы западной части Города и почему мне страшно находиться среди тех домов, что младше меня. Почему я верю в некоторые приметы. Почему никогда отсюда не уеду.
Нет. Цель рассказа вовсе не в этом. Всего лишь понять - самой. Еще раз понять, почему я до сих пор ощущаю себя Иной, дозорной... Нет. Не так. Почему я считаю себя ребенком Города, плоть от плоти Москвы. Для силы Иных нужны люди, в этом смысле они в чем-то собаки. Я - кошка, я... Нет. Не так.
Не так.
Всегда не так.
Просто - выходите.
Просто - оглядитесь.
Просто - нырните в метро или сядьте на первый подошедший к остановке автобус.
А в наушниках любимая музыка...
Уютно устроиться на одиночном сиденье, уснуть не заботясь о том...
Нет.
Не так.
Лучше идти. Ощущая под ногами раскаленный асфальт или холодную брусчатку.
Нет.
Не так.
Дождь. Гроза. Но сложенный зонтик в опущенной руке. Улыбнуться удивленным людям, кутающимся в плащи и куртки, прячущимся под почти скрывающими лицо капюшонами.
Нет.
Не так.
Каждый видит по-своему. Не только Город. Слова - тоже.
Потому что я и сама не могу сказать, что существует для всех, а что - лишь в моем воображении, в моей памяти, в моих снах. Есть места, которые я отчаянно хочу найти. Но они отступают, ускользают. Они должны быть - они же однажды были... Лишь они безоговорочно принадлежат мне, поэтому не верьте, если я говорю "моя Москва", "мои дворы". Я люблю так говорить. Я люблю противоречить сама себе и получать в итоге парадоксы, достояные, наверно, пера (нет, не пера... быть может, стилоса?) какого-нибудь древнего грека.
Нет.
Не так.
Слов не хватает. Нет. Не хватает одного единственного слова, потому что нельзя быть уверенной в том, что оно будет понято... верно? нет, не верно. Просто так, как хочу этого я.
Я запуталась. Потерялась в себе. Но, быть может, этого я и хотела?
Простите.
Ухожу. Умолкаю.
Простите. Прощайте.
Нет.
Не так.
До всречи.
Мир слишком тесен.
Простите. Прощайте.
Я вернусь.
Не обращайте внимания на все, написанное выше. Не потому, что "мысль изреченная есть ложь". Просто потому, что эти слова уже день спустя... Да нет. Даже спустя пару минут после того, как я поставлю финальную точку (только что-то я уже сомневаюсь, что я ее поставлю... нет, что она действительно будет финальной) я же в них и усомнюсь. Я же от них и отрекусь, сказав, что это, как обычно, бред, потом бессвязных мыслей без всякой высокой идеи.
*резко поворачивается спиной, быстро отходит на несколько шагов, потом оглядывается, улыбается, машет рукой*
По-прежнему ждете от меня сказок?
Не волнуйтесь. Будет. И о Городе, и о Дороге, и о море, и о чужих мирах. Расскажу. Потому что все равно никогда не смогу жить так, чтобы не брать в руки ни пера, ни карандаша. А даже если и не возьму? Все равно в мыслях текст будет.
Вы вдруг возвращаетесь к началу написанного в попытке уловить если не смысл, то хотя бы логику переходов... И понять, сколько же раз я пыталась попрощаться с вами. Понять - не выйдет, "ведь я такой ребенок..."
Скажете, этот лист бумаги лучше было бы употребить для чего-нибудь другого, более ясного? Например, сыграть в "крестики-нолики"?
Да это и сейчас не поздно. Давайте - сложу из него самолетик и отпущу его на волю, в окно. Его подхватит теплый ветер и унесет куда-то далеко-далеко, через всю Москву. Чернила. Бумага. Воздух. Ветер. Город. Может быть, его не коснутся капли дождя, уже давно обещаемого и метеослужбой, и тучами на небе.
Все, все, кончаю. Спать пора. Но ставлю - многоточие...

PS. Туч уже нет, самолетику нечего бояться.

08,07,07, вечер