luar_soll: (Иной)
Сегодня занесло нас с Кано в район метро Молодежная.
Еще раз убедился - моего детства больше нет. Потому что... там ни одного дерева, и даже детской площадки нет, плоский газон - и все. Правда, зато береза на месте, и школьный двор почти цел ("лабиринтов" там, кажется, нет уже лет десять, все остальное на месте). Кажется, именно та береза, которая росла прямо перед окном кухни. Но ни сирени, ни жасмина, ни вишни. Асфальтовая дорога почти вплотную к забору школы.
Почти весь квартал перекопан, очень грязно, чуть ли не болото, почти везде деревянные мостки, Каштановая Аллея перерыта как минимум в двух местах, причем корни деревьев, конечно же, не пощадили. Насчет акаций посмотреть забыл, а вот тех кустов, на которых росли белые ягоды, которые выдавали совершенно замечательные хлопкИ, если на них наступить - нет, не выжили. А помню, когда я был маленький, мы ходили эти ягоды собирать, а потом хлопали ими на ближайшей асфальтовой дорожке. А акациевыми семенами я кидался с балкона, думал - вдруг прорастут.
Качели "двора, где многого качелей" еще остались (одиночные, лодочек там, опять же, нет уже давно), но там тоже как-то.. не так.
И как будто насмешка над всем этим... нет, не новые дома, они-то - пусть уж будут. А вот раскрашенная в яркие цвета школа, покрашенные девятиэтажки... Нет, против самого концепта красить девятиэтажки я опять же ничего не имею, скажем, около пруда на Красных Зорях они классно смотрятся. Но вот там, среди всего, что там творится... Стадион, в песке которого мы когда-то искали "рисовальные камушки" и рисовали ими на досках ограды этого же самого стадиона или на асфальте Аллеи, обрел новую ограду (это ладно, это ничего) и ярко-зеленое, почти ядовитого цвета покрытие (а вот это - гадость полная).
И даже еще сохранившиеся пятиэтажки постепенно становятся пустыми. Нет, ладно бы пустыми, в смысле из них уезжают, а то просто смотрят как будто пустыми глазами...
А до того места, где был дом Рыси, так и не дошел. Пошел другой дорогой.
И пока шел домой - вспомнил, что, вполне возможно, именно сегодня ровно четыре года с тех пор, как бабушка не живет в том доме. Или неделю назад. Или через неделю. Но это точно был конец марта - начало апреля. И почти точно - суббота.

Подборка жжшных постов про этот же дом. Кто есть на дайрях - смотрите на дайрях, там я нашел штуки на две больше.
http://luar-soll.livejournal.com/133575.html
http://luar-soll.livejournal.com/173026.html
http://luar-soll.livejournal.com/229852.html
http://luar-soll.livejournal.com/278569.html
http://luar-soll.livejournal.com/287375.html
http://luar-soll.livejournal.com/502791.html
По предпоследней ссылке пост не совсем в тему, зато прорицательский, зараза, потому в список и добавлен.
luar_soll: (Wolf)
Кошмар какой: http://www.tvkultura.ru/news.html?id=418894&cid=178
Нет, я понимаю, что 92 - это немаленький возраст, но как-то вот не пропадает ощущение того, что такие известия стали приходить слишком часто.
А его песен я почти не знал... Только вот эти две:

Сабля-любовь

Стихи и музыка Евг.Аграновича

Любовь стараясь удержать,
Как саблю тянем мы её:
Один — к себе — за рукоять,
Другой — к себе — за остриё.

Любовь стараясь оттолкнуть,
На саблю давим мы вдвоём:
Один — эфесом — другу в грудь,
Другой — под сердце — остриём.

А тот, кто лезвие рукой
Не в силах больше удержать,
Когда-нибудь в любви другой
Возьмёт охотно рукоять.

И рук, сжимающих металл,
Ему ничуть не будет жаль,
Как будто он не испытал —
Как режет сталь, как ранит сталь!

1955

и

Пыль
Стихи Р.Киплинга
в переводе А. Оношкович-Яцыны
с продолжением Евг. Аграновича Музыка Евг. Аграновича

День, ночь, день, ночь мы идём по Африке,
День, ночь, день, ночь — всё по той же Африке.
Только пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
Отпуска нет на войне!

Счёт, счёт, счёт, счёт пулям в кушаке веди.
Бог мой, дай сил обезуметь не совсем!
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
Отпуска нет на войне!

Днём все мы тут, и не так уж тяжело,
Но чуть лёг мрак — снова только каблуки.
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
Отпуска нет на войне!

Ты, ты, ты, ты пробуй думать о другом.
Чуть сон взял верх — задние тебя сомнут.
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
Отпуска нет на войне!

Я шёл сквозь ад шесть недель, и я клянусь:
Там нет ни тьмы, ни жаровен, ни чертей —
Только пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
Отпуска нет на войне!



Комиссар сказал: "Хорошо, что строевая песня, но слова какие-то не наши... Ты бы чего-нибудь..."

Ну и я "чего-нибудь" — позже, в Десятой армии, дописал в подражание Киплингу несколько куплетов, уже рифмованных, и про нашу войну, Отечественную.



Весь май приказ: шире шаг и с марша в бой!
Но дразнит нас близкий дым передовой.
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
Отпуска нет на войне!

Быль, быль, быль, быль или небыль этот путь ?
Боль, боль, боль, боль, отпусти когда-нибудь!
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
Отпуска нет на войне!

Года пройдут — вспомнит тот, кто уцелел,
Не смертный труд, не бомбёжку, не обстрел,
А пыль, пыль, пыль от шагающих сапог.
Отпуска нет на войне!

Только пыль...

1943—1980-е

(то есть интернет подсказывает, что я, конечно, знаю еще "Последний рыцарь на Арбате" и из "Офицеров", но я не помнил, что это его)
luar_soll: (Менестрель)
*примечание: не пугаться. если Луар пишет что-то стихообразное, даже если совсем депрессивное, то это уже обозначает, что все не настолько хреново. а, например, что Луар учитался свежекупленным сборником Ханны. и, например, что Ханна не сочетается с Максом Фраем.*

Сердце почти перестало болеть,
И в глазах скоро кончатся слезы.
Потерялся на небо мой счастливый билет,
Но не объявлен в розыск.

От угла до угла - пять метров. А может, и шесть,
Дистанция сверхкороткая
Из угла в угол. Нет бы лечь или хотя бы сесть,
А хожу. Не падаю. Перебираю страницы, как четки.

Это пятнадцатый том наваждений и глюков.
В основном, не моих. Да входи, на пороге не мнись.
Тебе-то можно входить без стука.
Ты, как-никак, моя жизнь.

Ну ладно. Я скажу. Но ты не удивляйся.
И не жалей меня. Я таю, как весною снег,
Как облако на синеве небес,
Но то, что от меня еще осталось,
Давно уже обещано. Тебе.
luar_soll: (Компьютерный кот)
Что-то я накатал (в смысле по прогерству), по экономике - жестоко вломы, хотя идея написать эссе, которое нужно будет писать на куске лекции, заранее мне нравится.
Чую, что накатал полную чушь, но таки ладно.
Еще чую приступ скоростного падения настроения ниже плинтуса. С прогерством не связанный. И это хуже. С чем именно связанный - пока не пойму. Кажется, что-то между бренностью нашей жизни и отсутствием у меня организаторских способностей. В том числе и чтобы организовать самого себя. Так, ладно. Оставим приступ падения настроения при себе, по крайней мере, до тех пор, пока я не смогу его сформулировать, осознать и выкинуть на помойку, пойдем списывать конспекты Сэма, это, по крайней мере, полезнее.
luar_soll: (Autumn)
Дым висел на кухне плотным слоем смога. На столе стоял одинокий граненый стакан, наполовину наполненный темной жидкостью. Какой конкретно - было не разглядеть, может, кровью, может, томатным или вишневым соком. Впрочем, Юльке было хорошо известно, что там всего лишь вино. Да и не задумывалась она об этом, она стояла у окна, высунув руку с тонкой сигаретой в форточку, и смотрела на одинокий огонек.
Кажется, время уже шло к рассвету. Кажется, дом спал.
Бутылка из-под вина валялась в раковине. Капала вода. От дыма Юльке хотелось кашлять, но горло и небо были будто бы сведены судорогой, не могли двигаться, она почти что задыхалась.
Мир опадал на землю крупными осколками стекла. Мир резал пальцы до крови.
Мир медленно, но верно умирал.
Догорит сигарета, обожжет руку - и он умрет совсем. Окончательно. Бесповоротно.
А Юлька останется. Как и миллионы прочих людей.
Снова варить с утра кофе, собираться на работу и притворяться, будто все в порядке.
luar_soll: (Default)
Уходит снова бездомный поезд
С вокзала с диким названьем "Главный"
(с) Диана Коденко

Мы бежим от вокзальной бездомности наших квартир
К настоящим вокзалам, зовущим нас снова в дорогу,
Скорый поезд - как будто домой - готовится отойти.
Прощанье славянки. Звонок. Трогается.

Стою на недвижном перроне судеб,
Ожидая того, что второй раз уже не случится,
А вокруг - такие же то ли призраки, то ли люди,
Перед этой дорогой, как и я, беззащитны.

Мы привыкаем к вокзальной бездомности наших квартир
И живем в четырех слишком тесных стенах
С ощущением полным, что снова и снова в пути,
Вечную чашу разлуки выпивая, как прежде, до дна.
luar_soll: (Autumn)
Читая "Возвращение" Ремарка. Впрочем, кажется, от книги тут почти ничего и не осталось..

Вот так живет солдат, вернувшийся с войны,
И так дрожит стрела, застрявшая в мишени.
Отсутствие вина. Сознание вины.
И тяжесть слишком мирных поражений.
А на дворе - весна, цветы и соловьи,
А впереди - страна, лежащая в руинах.
И разве время петь нам песни о любви,
И разве станем мы успешны и солидны?
luar_soll: (Autumn)
Совсем немного времени, час или два, никаких особых событий.. а почему-то стало совсем грустно. Не плохо, а просто грустно. Наверно, потому что время опять летит слишком быстро, я понимаю это каждую весну, когда вдруг осознаю, что N-ый класс скоро закончится..
Я не помню, говорил я или нет, что как-то выходит, если посмотреть по календарному году, в начале года время для меня мчится галопом, и прошлое и настоящее и будущее кажутся какими-то очень короткими, задумываюсь о том, что, в сущности, я до сих пор ничего особо интересного, полезного и вообще из желаемого не совершил, да и времени на свершения мне отпущено мало, а осенью замедляется, переходит на шаг, каждая неделя проживается как отдельная жизнь. Впрочем, в этом году и весной вроде бы и ничего не происходит, а вроде бы и столько всего.
Говорил я об этом или нет, но я сам себе иногда напоминаю дяченковскую повесть "Эмма и Сфинкс", точнее, того математика, что жил сразу во всех мгновениях своей жизни, все воспринимал и как настоящее, и как прошлое, и как будущее..
Ага. Я не частица, я волна. Я электрон. Я фотон.
Я вообще кошка Шредингера. Вот.
luar_soll: (Autumn)
Режу по живому, там, где больно,
Только больно реже, реже, реже

(с) Диана Коденко


Это стало уже привычкой -
Резать вены больной души,
Когда чувствуешь - ты здесь - лишний
И не можешь так больше жить.

И себя планомерно раня,
Не способен почувствовать боль.
Но все равно - уйти еще мне рано,
И я кричу: "Еще пожить позволь"

Посв.

Mar. 19th, 2008 08:57 pm
luar_soll: (Autumn)
День тишины. Ни сообщенья, ни звонка,
Ни свежих писем, ни ответов на мой пост,
А я пишу тебе, лишь там, где имя - пропуск,
Я ненадписанный конверт держу в руках.

Бегут минуты. И опять бросаю взгляд
На меркнущий экран, пустой почтовый ящик,
Наш мир разводит дальше нас и дальше,
Как будто платы ждет за быстрые слова
luar_soll: (Wolf)
Мы в лодке посреди открытого океана. Шторм. Тяжело грести, волны перехлестывают через борта, приходится вычерпывать воду. Но есть ли у нас выбор? Бросишься в море - не выплывешь, вон Титаник вдалеке, но разве он подберет бедных, без копейки денег в кармане, людей. Да к тому же мы знаем, куда Титаник плывет..
luar_soll: (Wolf)
Нас теперь не бьют из ружей,
Не стреляют с вертолета...
Серый брат, кому ты нужен?
У людей - своя охота.
(с) А. Земсков


Эпохе нашей имя - безнадежность,
Стекло дороги - лед над черной бездной.
Смерть стоит дешево. Жизнь - в сотни раз дороже,
Что страшно - осознав их бесполезность.

И я не вижу впереди флажков,
Куда бежать? Откуда - вырываться?
Где цель? Зачем мне здесь покой?
И непокой зачем? Но... Что же, выход - сдаться?

Нет! Не согласен! Ведь дорога есть,
Идем вперед! Идем хотя б куда-то!
Однажды... Прилетит какая-нибудь весть.
Я думаю, почти любой мы будем рады.
luar_soll: (Волшебник)
Нечто написанное сонным и депрессивным Луаром на лекции по ассемблеру.. к этому еще прилагался рисуночек с "замерзшим огнем", но лень фотик искать:

Когда огонь однажды станет льдом,
Когда сожжет остатки прежних крыльев
Когда сгорит (замерзнет?) старый дом,
А ветер снег и пепел разнесет обычной пылью,
Когда дорога оборвется в пустоту,
Под ноги - звезды, бусинками света
Склоняем мы: "не то", "не те", "не ту",
"Не так". Так - не дойти теперь до лета.

Я честно пытался к этому потом приписать что-то эстелистое, но не вышло(
luar_soll: (Default)
Случайно было услышано. Первое - по телевизору, в передаче про Высоцкого, второе - с плеера. Но без первого бы не заметил.

Read more... )

И становится страшно. Потому что этот год - високосный.
Знаете, я до недавнего времени не знал, что такой год - несчастливый. Теперь знаю и боюсь.
luar_soll: (Волшебник)
Опять потеплело до плюса,
А снега - так и не выпало.
Пережить бы эту зимнюю осень,
Впрочем, что нам..
Привыкли уж.
Мир стал серым, грязным и скучным,
И за тучами небо.. не видит нас,
Поверни - до предела цветность,
Поверни - до рези в глазах - контраст..
Мир бессветен и вечные сумерки
Поглотили и тени, и блики.
Мы-то живы, но что-то в нас умерло,
Просто лицами стали все лики.


Небо странное и страшное. Темно-серое с грязно-желтыми разводами. Где-то в стороне центра прожектора бьют в облака. И на небе будто на потолке - отсветы-лучи. Оно низко, рукой подать. И от этого страшно. Оно давит. Оно не дает взлететь, ломает крылья отважным Икарам.
luar_soll: (Волшебник)
Стать шахматной фигурой
На доске неумелого игрока
И быть снятой со своего поля
Почти на первом ходу.

Сесть в синий троллейбус
Из песни любимого барда,
Уехать в московскую ночь
На вечность,
Чтобы ночь не кончалась.

Ах да, то была - зима.
luar_soll: (Волшебник)
Знаете, как бывает,
Болит не тело и не душа,
А слова и мысли.
Рвутся свободолюбивыми птицами
Прочь из сердца, прочь из груди,
Но попадают в бумажно-компьютерный плен.
А я кричу: "Подожди!
Дай додумать, оформить!
Нет. Для них не построить стен,
Не заточить их в крепость,
В Бастилию или там Тауэр...
Это так же нелепо,
Как ждать, кто из них останется,
А кто исчезнет со временем,
Забудется, по весне снегом растает..
Они все равно будут пленники,
Только о том не узнают.
luar_soll: (Феанор Лицейский)
Через несколько часов будет ровно полгода как я не лицеист. Очень хочется написать по этому поводу какой-нибудь пафосный пост, но, по-моему, я их уже столько за этот год наваял, что ничего нового все равно не скажу.
Грустно.
luar_soll: (Волшебник)
Доверить мое "я"
Листку бумаги, но лучше -
Случайному попутчику.
Сутки в одном купе
За стаканом "поездного чая",
За бутылкой,
За бутербродами или курицей, взятой из дома,
Или просто так.
На следующее утро мы разойдемся, конечно,
Я верю, что мы потеряем друг друга в огромной Москве.
А встретившись снова - не узнаем соседа по полке
И, конечно, не вспомним, о чем говорили,
О чем промолчали и что уловили
В глазах и в голосе.
Это просто.
Это настолько просто,
Что я бы хотел такой именно исповеди,
Но человеку, который меня хоть немного поймет.
Простите, друзья, я все равно вам верю,
Хотя о многом, слишком о многом теперь молчу.
luar_soll: (Волшебник)
От старого года осталось всего две недели,
Но многое слишком мне надо за них изменить,
Пока не все листки календаря прочь улетели,
Пока не смотана в клубок воспоминаний нить.
Не место и не время нам для слез и покаяний,
Не стоит размышлять привычно о добре и зле,
Не стоит гадать. Не стоит слышать память.
Благословение - уметь не помнить - на Земле.

April 2017

S M T W T F S
      1
234 5678
910 111213 1415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 25th, 2017 10:49 pm
Powered by Dreamwidth Studios