luar_soll: (Default)
Каждому миру - по Северу,
Каждому солнцу - по югу,
Каждой сказке - по вере,
Каждому городу - необходимы
В него навеки влюбленные люди.
Каждой дороге - по страннику,
Каждому сердцу - по счастью,
Хотя бы локальному, маленькому,
Каждому дому - необходимы -
Те, кто будет туда возвращаться.
luar_soll: (Default)
Озорные глаза, две косички не по уставу,
Сапоги велики, гимнастерка мала в груди,
Ты была вот такой, но однажды тебя не стало,
Хоть казалось, что мы спасены, все уже позади.
Санитарки, радистки - девчонки в военной форме,
Жить и жить бы, детей нарожать и растить.
А в итоге - звезду на погоны посмертно, да орден,
Да еще над могилой безмолвная просьба "прости"

что-то совсем меня на военку потянуло.. но, думаю, что я вчера читал, вычислить могут даже те, кому я это не спалил
luar_soll: (Default)
Для разнообразия - совсем не космическая военка.

"Последнему лету" К. Симонова

И последняя пуля войны убивает,
На последней странице, в горячий полуденный час,
Так бывает, придется принять, так бывает,
Но так хочется верить, что пуля пройдет мимо нас.
Последнее лето войны, до границы по карте полшага,
До победы чуть меньше года, но все же - не далека,
Шесть ранений и "Знамя", и старенькая "за отвагу"...
...Что-то пишет в блокноте новый начштаба полка...

Ранений точно помню, что шесть. А вот какие награды - в упор не помню, поэтому написал те, что влезали в размер
luar_soll: (Default)
Черт, я осознал, что у меня стихи последний месяц пишет Дасти Аттенборо.
И еще осознал, что он у меня несколько то ли OOC, то ли AU. Но все равно я уверен, что это он.

Возвращение-3

Здравствуй, отец!
Война завершилась, я жив,
Не спрашивай, где ордена и медали,
Там, где я был последние годы - их делать некому.
Не спрашивай, если б было кому, дали бы или не дали.
Судить об этом не мне.
Я жив. Я, наверное, даже однажды вернусь домой,
И надену парадный пиджак вместо форменной куртки,
Только вряд ли я стану прежним, еще не задетым войной...
Капли вина на руках, будто снова в крови мои руки.
Только не спрашивай, что буду делать теперь,
Даже стрелять, может быть, разучился, умею одно лишь - командовать боем,
Да еще... Пытаюсь писать о тех, кто навечно в списке потерь.
Но издавать не буду. Уж слишком больно.


кажется, последние два текста - это явно дикий гон по двум последовательным книжкам Ремарка..
luar_soll: (Default)
Осознал, что вродекакхудожественныйбред у меня в последний месяц рождается при скрещении ЛоГГ с чем-нибудь. Сначала чем-нибудь была фантастика Крапивина, потом Ремарк. Теперь - "Таэ эккейр"
(да, мысль идет извилистыми путями, поэтому далеко не факт, что в результатах сохраняются гены хотя бы одного из скрещиваемых)

Вы стояли по разные стороны фронта, а фронт был как зеркало,
Вы любили, дружили, смеялись, но были врагами,
Долг ли, приказ ли велел вам - вы метко стреляли...

А через годы мальчишки искали гильзы на память.
А через годы читали стихи на маленькой сцене,
И каждый из вас был хоть для кого-то героем,
А то, что не в славе была для вас главная ценность,
Об этом... нет, не забыли, а просто не помнят.

А впрочем, то через годы. Пока что
Вы по разные стороны фронта, а фронт - как зеркало.
Выпить бы вам друг с другом вина... или более крепкого,
И чтобы взрывы и выстрелы не могли в этом вам помешать.
Вместо боя - выпить бы на брудершафт.
luar_soll: (Default)
Два стремных стихотворения

Read more... )
luar_soll: (Default)
А на Севере сейчас темнеет рано,
Спи, любимый, до рассвета можно,
Спи, любимый, но как солнце встанет,
Ты уйдешь домой по бездорожью.

Спи, любимый, время лечит раны,
Но тоска все чаще душу гложет,
Чаще слышен рокот барабанный...
Пусть тревога эта будет ложной.

За окном метель бесшумным танцем,
На стекле расцвел узор морозный,
Так хотелось до весны остаться...
Спи, любимый, здесь светает поздно.
luar_soll: (Default)
Это сказка о дороге сквозь миры,
Это сказка о дороге без возврата,
Вот такие правила игры,
Игроки ни в чем не виноваты.

Это сказка о дороге сквозь века,
Не стереть уже с сапог дорожной пыли.
Обернитесь, я прошу, пока
Еще можно, и пока вы не забыли

Дом, семью, себя, в конце концов,
Тех, кого любили, кто любил вас,
Пока в зеркале то, прежнее, лицо...

Слишком далеко ты ушел. Теперь эта дорога действительно без возврата. Но никто не разбился. Вы вернетесь в другом обличье и в другой мир, но все равно останетесь собой.
luar_soll: (Default)
...Черное небо, яркие звезды, как перед боем...
...Нет, за меня не бойся, не надо, я же с тобою...
...В космосе звезды ярки всегда, детка, не верь приметам...
...Выживем. Наш пилот - виртуоз, да и стреляем метко.
Выживем. Разве в нашей судьбе может случится иначе?
Выживем. Если уж до сих пор - живы. Зачем ты плачешь?
luar_soll: (Default)
*интересно, это у меня временный стихотворный гон или таки восстановление писательских способностей?*

Все прошлое, даже
Святое самое, личное,
По кусочкам разобрали да по копеечкам.
Знаем друг друга, наверно, уже преотлично,
Да говорить становится чаще не о чем.
Что ж, будем молчать,
Тепло, со смыслом, с намеками,
Будем смеяться чему-то, лишь нам понятному.
Вот зеленеет уже трава под окнами,
Значит, зима пошла на попятный.
Значит, снова время для незнакомых улиц,
Время жить и дышать этим, любимым, городом,
Сытым котом на солнышко жмуриться,
Помнить: пока что мы вечно молоды.
luar_soll: (Default)
*да, я сейчас читаю "Одиссея, сына Лаэрта" Г.Л.Олди, поэтому периодически начинаю гнать на тему "Одиссеи". и, если что, я не помню, была ли Пенелопа рыжей совсем по канону, а вот по Олдям - была*

Ты не верь, моя рыжая, им, я вернусь на Итаку,
Я вернусь, даже если придется проплыть сто морей,
Нет, наш сын не успеет забыть слово первое "папа".
Как он быстро растет... Я надеюсь вернуться быстрей.

Ты не плачь, моя рыжая, слезы нас, рыжих, не красят
(как и всяких других... только что мне сейчас до других)
Слезы нам не к лицу, моя рыжай, и объяснить не пытайся,
Что стараешься быть некрасивой, ушел чтобы новый жених.

Смейся, рыжая, мне рукой уж подать до Итаки,
Смейся, рыжая, ибо твое ожиданье подходит к концу.
Я люблю тебя, рыжая. Видишь, любовь полыхает... как факел?
Греет - костром?.. Медью рыжих волос по лицу.
luar_soll: (Default)
- Уедем? Уедем?
Конечно, уедем,
На радость аэдам,
На зависть соседям,
Туда, где послушно хозяину время,
Где можно предаться безделью и лени,
Туда где... Что хочешь: забот иль веселья?
- Нет. Я Пенелопа. Я жду Одиссея
luar_soll: (Default)
С таковой мыслью имел неосторожность проснуться.

Вроде почти не пили вчера,
А наутро - похмелье и ломка,
Чуть не каждое утро, дней с сотню, наверно, подряд.
Родители встали,
Чайник кипит слишком громко.
Это по ближним. Так иногда говорят.
luar_soll: (Default)
По жизни - галопом, allegro, чуть-чуть от скорости пьяный,
Чуть-чуть усталый, с трудом поднимаясь с утра,
Говорят, жизнь как зебра. Или шахматы. Нет, фортепиано.
Белый, черный... Извольте на клавишах жизни играть.
Каждый шаг - как аккорд. Нет, скорее попытка аккорда.
Пробираюсь на ощупь, на слух, но созвучие - лишь иногда
Получается. Верно, случайно. Но я ж, блин, упрямый и гордый -
Продолжаю. Но зрение, слух и чутье ненадежны,
Найти бы... ну, скажем компас или радар.
luar_soll: (Default)
хм, собственный день рождения способствует генерации стихобредятины, что ли... или это последствия чтения Изюбря...

Дата в паспорте вдруг кричит, что исполнилось двадцать
Заодно напомнив, что паспорт пора менять.
А хочется - плести феньки и улыбаться,
К черту двадцатник, пусть будет всегда семнадцать,
Поход во взрослую жизнь прошу предпринять без меня.

Отговорка-диагноз - морально несовершеннолетний,
И слишком рано пока заводить семью,
Лучше "семейную люстру". Но, Боже мой, нет, не...
Только бы не создавать себе золоченую клетку,
Поддавшись слишком затертому слову "люблю".

А календарь шелестит листками, что скоро осень,
Птицам к югу, на землю листьям, студентам на пары пора.
Десять дней... Может быть, если сильно-сильно попросим,
Если все вместе и раз... ну минимум семь или восемь,
Лета еще кусочек придет к нам с утра
luar_soll: (Летучий Кошк)
Уже не черная, а с серебром - на покрывале
Шерсть. Поседела, линяет.
Разве не знали - двадцатник для кошки - старость,
И девять жизней - или сколько их там осталось?
Вряд ли на что-то серьезно влияют.
luar_soll: (Wolf)
Из меня плохой собутыльник - я же больше теперь не пью.
Разве бокал на праздник, да стопочку в годовщину,
Да и то, когда дата действительно важная
И когда мне другие нальют.
А вот так... Просто грустно - это теперь не причина.

Из меня плохой собеседник - я трезв, потому молчалив,
О чем говорить, если все друг о друге мы знаем.
Всю биографию, мысли... О будущем?
То хорошо, когда жив.
Хочешь услышать речь? Включи радио. Нынче там вести из рая
luar_soll: (Маяк)
Вчера сел читать Ханну. И понял, что нашел лекарство от стихотворного нетворяка. Правда, уж больно явно, по-моему, у меня видно по тексту, что я лечился именно Ханной...
В общем, сейчас выложу. Но выкладывать буду, как обычно, по тварюшке в пост (да, я очень хочу увеличить число записей с @темой "тварение"=)

Попытался быть взрослым - но как-то не очень понравилось,
Но и "впасть в детство" не означает победу над временем.
Мне бы только обратно проклятый дар - плести
Строки из слов и мыслей. Да кружку глинтвейна.

Мы дошли. Как-то странно - и даже не верится,
Через Льды, через страх и бездонность отчаяния.
Я вернулся. Не знаю, на дни ли, на годы, на месяцы,
Я живой. Но корабль меня ждет у причала.
luar_soll: (Default)
Фигня какая-то вышла. Совсем фигня. Но пусть будет.

Все повторяется раз от раза
И не становится интересней
Идти в тот же бой под иные песни,
Иные не смыслом - строением фразы.
И день за днем, почти каждое утро
Себя вынуждать, заставлять проснуться,
Привычку ли, осторожность ли, трусость
Опять и опять выдавать за мудрость.
Автобус, метро, универ, работа...
А если подумать - то все едино,
И жизнь как-то больше не кажется длинной
И проживается - год за годом
luar_soll: (Default)
Мне тут прошлой ночью приснилась стихотварь. Выкладываю практически без правки, поэтому все баги списывать на то, что это приснилось.

Мы рождались не в пору лихую,
В городах, вдалеке от лесов и полей,
Но мы верили - где-то там, наверху,
Все не так, как на нашей безумной* Земле.
Мы рождались - и жили - и верили снам
Об ушедшем на Запад давно корабле,
Мы мечтали, как будем мы плыть по волнам,
Жить не так, как на нашей безумной Земле

*в том, что приснилось - было "проклятой", но, имхо, это уже слишком.

April 2017

S M T W T F S
      1
234 5678
910 111213 1415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 25th, 2017 10:48 pm
Powered by Dreamwidth Studios